AFUERA PUEDE SER CUALQUIER HORA.
Afuera ha quedado el camino sin polvo,
se ha quedado impregnado en tus plantas agrietadas
que arrastrabas día a día,
robando al tiempo ilusiones ajenas:
fuiste el partenaire de Mahatma Gandhi,
un perro que ha soñado con morder su sombra,
un mozo despedido
por regar el vino en la última cena.
Pisaste despectivo la mierda del camino
y furiosos le escupiste tus neuronas en protesta,
que arrastró el viento
envueltos en su manto de indiferencia,
dicen que lo seguiste
tratando de sorprenderlo en su guarida
-de repente lo lograste-
Afuera...puede ser cualquier hora
-la hora de tu muerte en el Larco Herrera-
pero en tus cuatro paredes
seguirás extrañando los montículos de basura
que ansioso disputaste con los perros,
tratarás de colarte
entre los mozos de la última cena,
o seguirás soñando con morder tu sombra.